Giverny für Kinder: Eine Reise in Monets besonderen Garten

In einem Dorf an der Seine, eine gute Zugstunde von Paris, liegt ein Teich, der berühmter ist als mancher Ozean — und auf diesem Teich, auf einem großen runden Seerosenblatt in allerbester Lage, wohnte der junge Frosch Nénuphar.

Nénuphar hieß so, weil das französische Wort für Seerose „Nénuphar" lautet und seine Mutter fand, man solle sich zu seiner Adresse bekennen. Und was für eine Adresse das war! Der Teich lag in einem Garten, wie es auf der Welt keinen zweiten gab: Über das Wasser spannte sich eine gewölbte grüne Holzbrücke, an der im Frühsommer der Blauregen in lila Wasserfällen hing. An den Ufern wucherten Bambus und Trauerweiden, Schwertlilien und Rosen. Und auf dem Wasser selbst, in großen grünen Inseln, schwammen die Seerosen — hunderte Blätter, dazwischen die Blüten in Weiß, Rosa und Gelb, die sich morgens öffneten und abends schlossen wie ein pünktliches Wunder.

Nénuphars Tage waren ausgefüllt: morgens Fliegenfang (das Frühstück flog praktischerweise vorbei), mittags Blatt-Hopping-Training (von Blatt zu Blatt in unter drei Sekunden — Vereinsrekord seiner Altersklasse), nachmittags Sonnen auf dem Großblatt mit Blick auf die Brücke, über die den ganzen Tag Menschen zogen. Viele, viele Menschen. Sie kamen in Scharen durch den Garten, blieben auf der Brücke stehen, schauten auf den Teich und machten alle dasselbe: Sie wurden still. Dann hoben sie ihre Kameras.

Nénuphar hatte eine Theorie dazu entwickelt, und wie alle seine Theorien trug er sie gern vor: „Sie kommen wegen der Aussicht", erklärte er den jüngeren Kaulquappen am Ufer. „Ganz klar. Beste Brücke, bester Teich, beste Blätter — und auf dem besten Blatt sitze zufällig ich. Man könnte fast sagen: Sie kommen auch ein bisschen wegen mir." Die Kaulquappen wedelten höflich mit den Schwänzen, denn Nénuphar war zwar ein Angeber, aber ein herzlicher, und er zeigte ihnen immerhin die besten Mückenplätze.

Und wenn Nénuphar dann zufällig gut positioniert auf seinem Blatt saß, plusterte er sich ein bisschen. Denn Nénuphar trug ein Familien-Geheimnis mit sich herum, das eigentlich keines war, weil er es jedem erzählte, der nicht schnell genug abtauchte.

„Weißt du eigentlich", begann er auch an diesem Nachmittag, als die alte Libelle Aile auf seinem Blattrand landete, „warum die Menschen hierherkommen? Wegen der Bilder. Und weißt du, wer auf dem allerersten Bild dieses Teiches saß?" Er machte eine Pause, die er für dramatisch hielt. „Mein Ur-Ur-Ahn. Quak der Erste. Er saß Modell, als der Mann mit dem Bart die Blätter zum ersten Mal malte. Stundenlang! Regungslos! Der Maler soll gesagt haben: ‚Dieser Frosch versteht mehr von Kunst als mancher Kritiker.' So steht es in der Familien-Überlieferung."

Aile war alt, sogar für Libellen-Verhältnisse, und sie glitzerte blau wie ein Stück Sommerhimmel, das sich selbstständig gemacht hatte. Sie hörte sich die Geschichte an, wie sie sich alles anhörte: mit schräg gelegtem Kopf und einem Blick, der aus vier Jahreszeiten Erfahrung bestand.

„Quak der Erste", wiederholte sie. „Modell gesessen. Stundenlang regungslos." Sie ließ die Flügel einmal aufblitzen. „Kleiner, ich sage dir jetzt etwas über Familien-Überlieferungen, und du wirst es nicht gern hören, aber du wirst es brauchen: Sie sind halb wahr und halb aufgeplustert. Immer. Das ist keine Schande — so werden Geschichten gemacht, bei Fröschen wie bei Menschen. WAHR ist: Der Mann mit dem Bart hat diesen Teich gemalt, öfter, als du Fliegen gefangen hast, und es saßen dabei ganz sicher Frösche auf den Blättern — warum auch nicht deine Ahnen? AUFGEPLUSTERT ist: das Stundenlang, das Regungslos und ganz besonders das Zitat. Ein Frosch, der stundenlang regungslos sitzt, ist ein Frosch, den ein Reiher gefressen hat."