Die Dune du Pilat für Kinder: Dein Abenteuer am Sandriesen

An der Atlantikküste Frankreichs, dort, wo der Wind nach Salz und Kiefernharz riecht, lebte am Waldrand eine junge Mauereidechse namens Flink — und Flink hatte eine sehr klare Meinung über ihre Nachbarschaft.

Auf der einen Seite: der Wald. Großartig! Ein riesiger, duftender Kiefernwald, voller Sonnenflecken und Käfer und Verstecke, mit knorrigen Stämmen, an denen man senkrecht hinauflaufen konnte, was Flink ungefähr vierhundert Mal am Tag tat. Mittendrin stand ihre Lieblings-Sonnenkiefer: eine alte Kiefer mit einer breiten, warmen Wurzel, auf der die Morgensonne so perfekt landete, als hätte jemand sie dorthin bestellt. Flinks Wurzel. Flinks Sonnenplatz. Das Zentrum ihres Reviers und, wenn man sie fragte, der Welt.

Auf der anderen Seite: der Berg.

Der Berg war riesig, das musste Flink zugeben. Er war aus Sand, komplett aus Sand, und er erhob sich hinter dem Waldrand wie eine helle Wand, die in den Himmel wuchs — höher als die höchste Kiefer, höher als alles. Die Menschen kamen von weit her, um ihn anzuschauen, sie kletterten in bunten Ameisenreihen seinen Rücken hinauf und riefen oben Sachen wie „Unglaublich!" und „Schau mal, das Meer!".

Flink verstand die Aufregung nicht. Ihr Urteil stand fest, und sie verkündete es an diesem Morgen mal wieder laut in die Gegend:

„Langweiligster. Nachbar. Der Welt."

„Ach ja?", sagte eine Stimme von oben.

Auf einem Kiefernast saß Brise, die alte Sturmmöwe. Sie war grau und weiß und zerzaust wie ein Tag mit Westwind, und sie hatte die Angewohnheit, überall dort aufzutauchen, wo jemand ein vorschnelles Urteil fällte. Manche behaupteten, sie könne so etwas riechen.

„Na klar", sagte Flink. „Schau ihn dir doch an! Ein Haufen Sand. Der größte Haufen Sand, von mir aus, aber eben: ein Haufen. Er liegt da. Er tut NICHTS. Der Wald wächst, das Meer rauscht, die Käfer rennen — und der Berg? Liegt. Rum. Seit ich geschlüpft bin, liegt er exakt gleich rum. Wenn ich einen Nachmittag lang stillliegen würde, würdest du mich für krank halten. Er macht das seit IMMER, und alle klatschen."

Brise gab ein Geräusch von sich, das bei Möwen Lachen bedeutet und bei allen anderen Alarm.

„Kleine", sagte sie, „ich fliege über diesen Berg, seit deine Ur-Ur-Urgroßmutter über diese Wurzel gehuscht ist. Und ich verrate dir jetzt etwas, das du mir nicht glauben wirst: Dieser Berg ist der fleißigste Nachbar, den du je haben wirst. Er tut STÄNDIG etwas. Tag und Nacht, ohne Pause. Du bist nur..." Sie legte den Kopf schief. „...zu schnell, um es zu sehen."

„Zu SCHNELL?" Flink war beleidigt und geschmeichelt zugleich, was bei Eidechsen häufig zusammen vorkommt. „Man kann nicht zu schnell sein. Schnell ist mein Beruf."

„Und genau deshalb siehst du ihn nicht arbeiten. Dein Tag dauert einen Wimpernschlag, Eidechse. Seiner dauert Jahre." Brise plusterte sich in den Wind. „Ich schlage eine Wette vor. Beobachte den Berg eine Saison lang. Einen Sommer, einen Herbst, einen Winter. Schau nicht auf den Sand — schau auf die RÄNDER. Auf das, was an den Berg stößt. Wenn du im Frühjahr immer noch findest, dass er nichts tut, bekommst du von mir eine öffentliche Entschuldigung, vom höchsten Ast aus. Aber wenn du zugeben musst, dass er etwas getan hat..." Ihre Möwenaugen glitzerten. „...dann kletterst du mit mir auf seinen Kamm. Bis ganz oben."