Das Mer de Glace für Kinder: Dein Abenteuer am gefrorenen Fluss

Hoch über dem Tal von Chamonix, auf einer Bergwiese voller Steine und Sommerblumen, stand ein junges Murmeltier kerzengerade auf einem Felsblock und übte das Wichtigste, was ein Murmeltier können muss: Wache halten.

Es hieß Pfiff, und der Name war Programm — beziehungsweise sollte er es werden. Denn Pfiff war Wachposten-Azubi der Kolonie, und ein Wachposten hat genau eine Aufgabe: aufrecht stehen, alles sehen, und wenn Gefahr droht, so laut und scharf pfeifen, dass die ganze Sippe es hört und in den Bauten verschwindet, bevor man bis drei zählen kann. Adler von oben: ein Pfiff-Muster. Fuchs von unten: ein anderes. Pfiffs Pfiffe saßen schon ganz ordentlich. Nur mit dem Stillstehen haperte es, denn von seinem Felsblock aus gab es einfach zu viel zu sehen.

Da war der Mont Blanc, der höchste Berg der Alpen, der mit seiner weißen Kuppe über allem stand wie ein Riese, der sich nie setzt. Da waren die Nadeltürme aus rotem Granit, an denen die Wolken hängen blieben. Da war das Tal, tief unten, mit den winzigen Häusern von Chamonix.

Und da war das Ding.

Das Ding lag in einem gewaltigen Felstal gleich unterhalb der Murmel-Wiese: ein breiter Strom aus Eis, weiß und grau und an manchen Stellen schmutzig wie alter Schnee am Straßenrand, der sich zwischen den Bergwänden talwärts zog, sieben Kilometer lang, zerfurcht von Rinnen und Spalten. Die Menschen, das wusste Pfiff von den Alpendohlen, hatten einen Namen dafür, der ihm keine Ruhe ließ: Mer de Glace. Das ist Französisch und heißt: Meer aus Eis.

Die Dohlen wussten überhaupt eine Menge. Sie flogen jeden Tag über das Eis, saßen auf den Geländern der Menschen-Terrasse und schnappten dort neben Krümeln auch Wörter auf. Von ihnen hatte Pfiff gelernt, dass Menschen von weit her anreisten, nur um das Ding anzuschauen; dass sie davor standen wie vor einem Wunder; und dass es angeblich das größte seiner Art im ganzen Land war. Das alles machte die Sache für Pfiff nur noch rätselhafter. Ein Wunder, schön und gut. Aber ein MEER?

„Opa?", sagte Pfiff an diesem Morgen, als Opa Graupelz sich neben seinen Felsblock schob, um die erste Sonne auf den grauen Pelz zu lassen. „Ich muss was loswerden. Wegen dem Ding da unten."

„Dem Eismeer", sagte Graupelz gemütlich.

„Genau das meine ich!" Pfiff setzte sich auf die Hinterbeine, was bei ihm Empörung bedeutete. „MEER! Wer hat sich das ausgedacht? Ich beobachte das Ding jetzt seit meinem ersten Sommer. Ein Meer, haben die Dohlen erzählt, hat Wellen. Es rauscht, es schwappt, es BEWEGT sich. Und das da unten..." Er zeigte mit der Pfote hinab. „...liegt einfach RUM. Seit ich denken kann, liegt es exakt gleich rum. Es ist das faulste Meer der Welt. Es müsste Teppich aus Eis heißen. Oder Parkplatz aus Eis. Aber Meer?"

Opa Graupelz gab ein Geräusch von sich, das halb Gähnen und halb Lachen war. Er war der Älteste der Kolonie, breit und grau und so voller Bergwissen, dass die Jungen sagten, in seinem Bau sei mehr gespeichert als Heu.

„Das faulste Meer der Welt", wiederholte er genüsslich. „Weißt du, Junge, genau denselben Satz habe ich als Jung-Murmel auch gesagt. An ungefähr derselben Stelle. Und mein Großvater hat mir daraufhin etwas gezeigt, das ich dir heute zeigen werde — denn es gehört zur Wachposten-Ausbildung, auch wenn es in keiner Pfiff-Ordnung steht." Er blinzelte in die Sonne. „Das Eismeer bewegt sich, Pfiff. Es bewegt sich Tag und Nacht, ohne Pause, seit Tausenden von Jahren. Es ist nur geduldiger als du. Und das will was heißen, denn du bist ungefähr so geduldig wie ein Steinschlag."