Straßburg für Kinder: Entdecke die Geheimnisse der großen Uhr

Auf einem Dach in Straßburg, hoch über einem Viertel aus Fachwerkhäusern und Kanälen, stand ein Nest — und in dem Nest stand ein junger Storch und übte das Wichtigste, was ein Storch können muss: Klappern.

Er hieß offiziell Adebar junior, aber niemand nannte ihn so. Alle nannten ihn Klapper, und das hatte er sich redlich verdient: Kein Jungstorch des Viertels klapperte länger, lauter und mit mehr Hingabe. Klappern ist die Sprache der Störche — sie haben keine Singstimme wie andere Vögel, also legen sie den Kopf in den Nacken und schlagen die Schnabelhälften gegeneinander, schnell und hart, dass es klingt wie eine hölzerne Trommel. Damit begrüßen sie sich, damit verabschieden sie sich, damit sagen sie „hier wohne ich" und „schön, dass du da bist" und manchmal einfach nur „ICH!".

Klappers Nest hatte die beste Lage, die man sich denken kann. Unter ihm lag das Viertel, das die Menschen La Petite France nannten: schiefe Fachwerkhäuser mit Blumenkästen, die sich in grünen Kanälen spiegelten, kleine Brücken, über die Besucher schlenderten, und Boote, die gemächlich durchs Wasser zogen, voller Leute, die nach oben zeigten — oft genug auf Klappers Nest, denn ein Storchennest auf einem Dach ist im Elsass das, was anderswo ein Glücksklee ist: ein gutes Zeichen, auf das man mit dem Finger zeigt.

Und über allem, jenseits der Dächer, stand der Riese.

Der Riese war rosa. Das war das Erste, was jedem auffiel: eine gewaltige Kirche aus rosafarbenem Stein, die mitten aus der Altstadt aufstieg, mit einer Fassade voller steinerner Figuren und Türmchen und Spitzen — und mit einem einzigen Turm, der so hoch war, dass Klapper den Kopf in den Nacken legen musste wie beim Klappern, nur um die Spitze zu sehen.

Sein Tagesplan war der eines vielbeschäftigten Jungstorchs: morgens Frühstücksflug zu den feuchten Wiesen vor der Stadt (Frösche, wenn es gut lief; Regenwürmer, wenn es ehrlich lief), vormittags Klapper-Training, mittags auf einem Bein stehen und wichtig aussehen für die Boots-Touristen, nachmittags Flugübungen mit den anderen Jungstörchen des Viertels. Und zwischendurch, immer wieder, das Beste: einfach am Nestrand stehen und über SEINE Stadt schauen — die Kanäle, die Brücken, die Türme. Ein Storch mit so einer Aussicht, fand Klapper, hatte das große Los gezogen, noch bevor er richtig fliegen konnte.

An diesem Mittag geschah es wieder — aber diesmal hörte Klapper wirklich hin.

Klapper stand im Nest und übte gerade seine neue Begrüßungs-Kombination (dreimal kurz, zweimal lang, einmal mit Kopfkreisen — er war Künstler), als vom rosa Riesen her ein Geräusch über die Dächer kam. Es war kein Glockenschlag; den kannte er. Es war —

„KIKERIKI!"

Klapper erstarrte mitten im Kopfkreisen.

„KIKERIKI! KIKERIKI!"

Dreimal. Deutlich. Unverkennbar. Ein Hahn. Ein Hahn, der aus dem INNEREN der riesigen Steinkirche krähte, blechern und stolz, als gehöre ihm das ganze Gebäude.

„Oma!", rief Klapper und stakste aufgeregt im Nest herum. „Oma, hast du das gehört? Da! Im rosa Riesen! Da wohnt ein HAHN! Ein Hahn in einem HAUS! Und was für einer — der kräht ja mitten am Mittag, jeder anständige Hahn kräht morgens! Und überhaupt: Was bildet der sich ein? Das halbe Viertel kann mein Klappern hören, aber DEN hört man ja bis zum Fluss! Das ist... das ist KONKURRENZ!"