Der Hund, der die Eiszeit fand: Lascaux für Kinder entdecken

In Montignac, einem Städtchen am Fluss Vézère im Süden Frankreichs, gab es eine Hundefamilie mit einer Besonderheit: Sie besaß eine Legende.

Andere Familien besaßen einen Napf mit Namenszug oder ein besonders gutes Loch im Gartenzaun. Die Familie vom Nussbaum-Hof besaß eine Geschichte, und sie wurde weitergegeben wie ein Knochen von Schnauze zu Schnauze: abends, auf der warmen Hofschwelle, wenn die Schwalben tief flogen und drinnen die Teller klapperten.

„Wir", begann Oma Griotte diese Geschichte immer, und sie begann sie oft, „stammen von ROBOT ab. Dem Hund, der die Eiszeit fand."

An diesem Abend saß vor ihr die jüngste Zuhörerin der Familie: Trüffel, acht Monate alt, drahtig, mit einem zerzausten Fell und der besten Nase ihres Wurfs. Trüffel liebte ihre Oma. Aber sie war in einem Alter, in dem man Legenden nicht mehr einfach schluckte wie Welpenbrei.

„Oma", sagte sie. „Beweise?"

Griotte öffnete ein Auge weiter als das andere, was bei ihr höchste Aufmerksamkeit bedeutete. „Wie bitte?"

„Beweise", wiederholte Trüffel tapfer. „Jeder Hof erzählt irgendwas. Die Hunde von der Mühle behaupten, ihr Ur-Ahn hätte einen Wolf vertrieben. Die Hündin vom Bäcker sagt, ihre Familie hätte das Rezept fürs Walnussbrot erschnüffelt. Und wir sagen: Unser Ur-Ur-Ahn hat die Eiszeit gefunden. Was heißt das überhaupt? Eine EISZEIT kann man doch nicht finden. Sie ist ja vorbei."

Es wurde still auf der Hofschwelle. Die beiden mittleren Brüder, die die Geschichte schon dreißigmal gehört hatten und sie trotzdem jedes Mal wieder hören wollten, zogen die Ohren ein und warteten auf das Gewitter.

Aber Griotte lachte nur ihr leises, raues Alt-Hündinnen-Lachen.

„Es hat dich erwischt", sagte sie. „Die Zweifel-Zeit. Gut so. Eine Legende, an der niemand zweifelt, wird faul wie ein August-Teich." Sie erhob sich, umständlich und würdevoll, und schüttelte sich den Abend aus dem Fell. „Also schön, Fragezeichen. Dann bekommst du die ganze Geschichte — nicht die Schwellen-Fassung, die man Welpen erzählt, sondern die richtige. Mit allem, was dazugehört: mit dem, was sicher ist. Mit dem, was keiner mehr genau weiß. Und mit dem Etikett, das ehrliche Erzähler an ihre Familien-Schätze hängen." Sie trottete zum Hoftor und schaute zurück. „Komm. Für den Anfang müssen wir auf den Hügel. Man erzählt Geschichten am besten dort, wo man ihren Schauplatz sehen kann."

Der Hügel lag über dem Städtchen, und von oben sah man das ganze Tal: die Vézère, die silbern durch die Abenddämmerung zog, die Dächer von Montignac, die bewaldeten Hänge — Eichen und Kastanien, dunkel und rund wie schlafende Tiere. Griotte setzte sich, und ihre Gestalt zeichnete sich schwarz gegen den Abendhimmel ab, als sie die Schnauze zu den Wäldern jenseits des Flusses hob.

„Siehst du den Hang dort drüben? Den mit dem hellen Gebäude im Wald, zu dem tagsüber die vielen Autos fahren?"

„Da wollen alle Menschen hin", sagte Trüffel. „Das weiß jeder Hund im Ort. Busse, Familien, Schulklassen. Was ist da? Ein Futterlager?"

„Eine Höhle", sagte Griotte. „Beziehungsweise: das Haus, das die Menschen NEBEN eine Höhle gebaut haben. Die Höhle selbst liegt im Hügel darüber, verschlossen und dunkel, und kein Besucher darf mehr hinein. Und trotzdem kommen sie zu Hunderttausenden, jedes Jahr, aus der ganzen Welt, in unser kleines Tal." Sie ließ das wirken. „Warum wohl?"