Der Puy de Dôme für Kinder: Eine Reise zu schlafenden Riesen

Mitten in Frankreich, weit weg vom Meer, liegt ein Land aus grünen Hügeln — und auf dem größten dieser Hügel wohnte ein alter Kolkrabe, dem niemand glaubte.

Er hieß Corbeau, war glänzend schwarz, klug wie ein ganzer Schwarm und mit einem Schnabel gesegnet, der niemals lange stillhielt. Sein Zuhause war der Puy de Dôme, der höchste Berg weit und breit: eine mächtige, rundgewölbte Kuppe, fast anderthalb Kilometer hoch, grün bis oben hin, mit einem Gipfel, auf dem seltsame alte Mauern standen und von dem man das ganze Land überblicken konnte.

Und dieses Land, das muss man gesehen haben: Von Corbeaus Gipfel aus zog sich nach Norden und Süden eine Kette von Hügeln — nicht wild verstreut wie anderswo, sondern aufgereiht wie Perlen an einer Schnur. Runde Kuppen, spitze Kegel, und etliche davon trugen oben eine Mulde, eine perfekte runde Schüssel, als hätte ein Riese mit dem Daumen hineingedrückt. Achtzig solcher Hügel, sagten die Alten, auf einer Linie von fünfunddreißig Kilometern. Die Menschen der Gegend hatten ein eigenes Wort für sie: Puy. Die Kette der Puys.

Es war eine gute Gegend zum Leben, das fanden alle: saftige Wiesen für die Grasfresser, dichte Wälder an den Hängen, Beeren im Herbst, Aufwinde für die Flieger und Aussicht für jeden, der Aussicht zu schätzen wusste. Am Fuß der Kette lag eine große Menschen-Stadt mit einer schwarzen Kathedrale, deren dunkler Stein — aber das wusste damals außer Corbeau niemand — aus den Hügeln selbst stammte. Die Menschen fuhren mit einer kleinen roten Bahn auf den großen Berg, wanderten die Kämme entlang und riefen „Wie schön!" und „Wie friedlich!", und die Tiere fanden das auch.

Corbeau liebte seine Hügel ebenfalls. Aber mehr noch liebte er es, ihre Wahrheit zu verkünden — und genau damit handelte er sich seit Jahren das Gelächter der Jungtiere ein.

„Ihr seht Hügel!", krächzte er auch an diesem Nachmittag von seinem Lieblingsfelsen herab, unter dem sich eine gemischte Runde junger Tiere sonnte. „Grüne, sanfte, harmlose Hügel, hübsch fürs Auge, gut fürs Gras. Und ich sage euch: Ihr habt KEINE Ahnung, wo ihr wohnt! Diese Hügel sind VULKANE! Jeder einzelne! Feuerberge! Mein Berg hier, auf dem ihr so gemütlich wiederkäut, hat FEUER GESPUCKT! Glühenden Stein! Aschewolken bis zum Himmel! Die ganze Kette hat gebrannt wie eine Festbeleuchtung!"

Die Wirkung war wie immer. Die jungen Kaninchen kicherten in ihre Löffel. Ein Murmeltier klopfte sich auf den Bauch. „Der Feuer-Rabe!", riefen sie. „Erzähl noch mal vom brennenden Gras! Vorsicht, nicht zu laut, sonst wacht der Berg auf!" Und alle kugelten sich, denn nichts, aber auch gar nichts an diesen grünen, blumenübersäten, friedlich daliegenden Hügeln sah nach Feuer aus.

Nur eine lachte nicht.

Am Rand der Runde stand eine junge Gämse, neu in der Gegend, mit klugen Augen und dem geraden Blick von jemandem, der in steilen Felsen aufgewachsen ist, wo Leichtgläubigkeit teuer wird. Sie hieß Cendrée, und sie wartete, bis das Gelächter verebbte.

„Ich lache nicht", sagte sie. „Aber ich glaube dir auch nicht. Bei uns im Hochgebirge gilt eine Regel: Wer etwas behauptet, zeigt es. Ein Steinbock, der sagt, er springt über die Schlucht, springt über die Schlucht. Also, Rabe: Du sagst, deine Hügel sind Feuerberge. Schön. BEWEIS es."