Die Camargue für Kinder: Ein Geheimnis aus Wasser, Salz und Himmel

Ganz im Süden Frankreichs, dort, wo der große Fluss Rhône müde wird und sich in tausend Armen ins Mittelmeer legt, liegt ein Land, das aussieht, als hätte jemand Himmel und Wasser durcheinandergerührt: die Camargue.

Es ist ein flaches, weites, glitzerndes Land. Lagunen liegen darin wie Spiegelscherben, Salzwiesen wehen im Wind, Schilfgürtel rascheln, und am Horizont kann man nie genau sagen, wo das Wasser aufhört und der Himmel anfängt. Hier wohnen schwarze Stiere mit geschwungenen Hörnern. Hier stehen rosa Flamingos zu Tausenden in den Lagunen. Und hier leben, halbwild und frei, die berühmtesten Pferde Frankreichs: die weißen Pferde der Camargue.

Eine dieser Herden zog an einem Frühsommermorgen durch die Salzwiesen — fünfzehn Pferde, weiß wie Meerschaum, die Mähnen zerzaust vom Wind. Sie wateten durch flache Wasserarme, dass es silbern spritzte, sie rupften das harte Salzgras, sie wedelten mit den langen Schweifen nach den Mücken, die hier so sicher zum Sommer gehören wie die Sonne.

Und mittendrin, zwischen all den weißen Leibern, trabte etwas Kleines, Dunkles.

Das Kleine, Dunkle hieß Cendre, und Cendre hatte heute einen sehr schlechten Tag. Schon wieder.

Dabei hatte der Morgen ganz normal begonnen, mit dem üblichen Herden-Programm: Erst das Salzgras-Frühstück (Cendre fand immer noch, dass es zu salzig schmeckte; die Großen behaupteten, genau davon werde man stark und schön — na großartig, dachte Cendre, davon werde ich bestimmt salzig und braun). Dann die Wanderung zur Süßwasser-Stelle, in einer langen Reihe, die Blanche anführte, denn nur die Leitstute wusste, welche Wasserarme flach genug zum Durchwaten waren und wo der Boden trug. Dann Mücken-Wedeln im Verbund: Alle stellten sich Kopf an Schweif, und jeder wedelte dem Nachbarn die Plagegeister vom Gesicht. Ein Fohlen lernte hier früh, dass eine Herde eine Maschine aus lauter Gefälligkeiten ist.

Und trotzdem: Der Tag war schlecht. Denn es hatte an der Trink-Lagune angefangen. Dort hatte er sein Spiegelbild gesehen, ganz still und deutlich: ein Fohlen, braun wie nasser Sand, braun wie Treibholz, braun wie — er sprach es nicht gern aus — MATSCH. Daneben das Spiegelbild seiner Mutter Blanche: weiß, leuchtend, wie aus Licht gemacht. Und dahinter die ganze Herde: weiß, weiß, weiß, fünfzehn Mal weiß.

Und einmal braun.

„Mama", sagte Cendre, als sie am Vormittag nebeneinander durch das flache Wasser wateten, „ich muss dich was fragen, und du musst ehrlich antworten. Versprichst du das?"

„Ich verspreche es", sagte Blanche. Sie war die Leitstute der Herde, und wenn sie etwas versprach, konnte man Lagunen darauf bauen.

„Bin ich..." Cendre holte tief Luft. „Bin ich im falschen Delta geschlüpft? Bin ich vielleicht gar kein Camargue-Pferd? Vielleicht bin ich ein Sumpf-Esel. Oder ein sehr großes Bisam-Dings. Alle in der Herde sind WEISS, Mama. Die Tante, der Onkel, die großen Cousinen, DU. Weiß wie Salz, weiß wie Schaum. Und ich bin braun wie eine nasse Wurzel. Ich passe nicht. Ich falle auf. Gestern haben die Touristen am Weg auf mich gezeigt und was gerufen, und bestimmt hieß es: Schaut mal, das falsche Fohlen!"