Grasse für Kinder: Eine duftende Reise in die Parfümstadt

In den Hügeln über dem Mittelmeer, wo die Luft schon am Morgen nach Süden schmeckt, liegt eine kleine Stadt mit einem großen Geheimnis — und darunter, in den Tälern und an den Hängen, liegen die Felder, auf denen dieses Geheimnis wächst.

Auf einem dieser Felder begann an einem Augustmorgen, lange vor Sonnenaufgang, die Geschichte der jungen Biene Bourdonne.

Es war ihr erster Jasmin-Morgen. Die älteren Sammlerinnen hatten ihr davon erzählt, aber Erzählen und Erleben sind zweierlei: Als Bourdonne mit dem Sammeltrupp über die Hügelkante flog und das Tal sich vor ihnen öffnete, flog sie mitten hinein in eine Wolke aus Duft. Keine Ahnung von einem Duft, kein Hauch — eine WOLKE, dick und süß und weiß wie die Blütenteppiche unter ihr: Tausende und Abertausende Jasminsträucher, Reihe an Reihe, und jeder einzelne hatte über Nacht seine kleinen weißen Sterne geöffnet.

„Buffet ist eröffnet", sagte Reine neben ihr. Reine war die Älteste der Sammlerinnen, eine Biene mit ausgefransten Flügelrändern und einem Gedächtnis, das angeblich bis in die Zeit ihrer Ur-Ur-Ur-Ahninnen zurückreichte. „Jasmin-August, Kind. Der beste Monat im besten Tal der Welt. Nimm dir Zeit — und nimm dir Nektar."

Bourdonne stürzte sich in die Arbeit, und die Arbeit war ein Fest. Jasmin-Nektar ist eine Delikatesse, und die Blüten waren so frisch, dass an manchen noch der Nachttau hing. Sie flog von Stern zu Stern, sammelte und schleckte und vergaß darüber beinahe die wichtigste Sammlerinnen-Regel — nämlich zwischendurch aufzuschauen. Reine hatte sie ihr am ersten Tag eingebläut: „Eine gute Sammlerin hat den Rüssel im Nektar und die Augen überall. Die Felder gehören uns nicht allein." Doch als die Sonne über die Hügel stieg, bemerkte Bourdonne etwas Merkwürdiges: Sie waren nicht allein auf dem Feld.

Zwischen den Reihen bewegten sich Menschen. Viele Menschen, mit Körben und Schürzen, und sie taten etwas, das Bourdonne erst nicht verstand und dann nicht fassen konnte: Sie pflückten die Blüten. Von Hand. Eine. Nach. Der. Anderen. Flinke Finger zupften Blütenstern um Blütenstern und ließen jeden einzeln in die Körbe fallen, sachte, als wären sie aus Glas. Ein Mädchen, kaum größer als die Sträucher, pflückte gleich neben Bourdonnes Lieblingsbusch — schnell und leicht, ohne ein einziges Blättchen zu knicken.

Und noch etwas fiel ihr auf: Die Pflücker arbeiteten schnell, aber nie hastig. Kein Strauch wurde geschüttelt, kein Zweig geknickt, und wenn eine Biene an einer Blüte hing, wanderte die Hand einfach zur nächsten weiter, geduldig, als wäre das die selbstverständlichste Höflichkeit der Welt. Bourdonne war trotzdem nicht besänftigt. Höflicher Diebstahl blieb Diebstahl, fand sie.

Bourdonne beobachtete das also eine Weile. Dann flog sie zu Reine, die gemütlich an einer Blüte hing, und platzte fast vor Empörung.

„Reine! Hast du gesehen, was die MACHEN? Sie ernten die Blüten! Alle! Körbeweise!"

„Jeden Morgen im August", sagte Reine ungerührt. „Seit Ewigkeiten."

„Aber sie ESSEN sie ja nicht mal!" Bourdonne fuchtelte mit allen Fühlern. „Ich habe genau hingeschaut! Kein Mensch isst eine einzige Blüte! Kein Nektar wird getrunken, kein Pollen gesammelt, NICHTS! Sie packen sie in Körbe und tragen sie weg! Weißt du, was das ist? VERSCHWENDUNG ist das! Ein ganzes Tal voller Frühstück, und sie tragen es weg wie... wie Umzugskartons!"