Der Pont du Gard für Kinder: Ein Riese, der Wasser trug

Am grünen Fluss Gardon, im Süden Frankreichs, wohnte eine junge Biberin, die von sich behauptete, die beste Baumeisterin des ganzen Tals zu sein.

Sie hieß Nagette, und man muss ihr lassen: Ganz falsch war es nicht. Nagette konnte eine Weide fällen, dass sie auf die Pfote genau dorthin fiel, wo sie hinsollte. Sie konnte Äste so ineinander verkeilen, dass ein Hochwasser daran zerrte wie ein Hund am Hosenbein — und nichts passierte. Und ihr neuester Damm, an dem sie seit Wochen baute, staute den Seitenarm des Flusses zu einem Teich, in dem sich abends die Bäume spiegelten.

„Merk dir eins", sagte sie gern zu Azur, der blauen Prachtlibelle, die am liebsten auf ihrer Nase saß, wenn Nagette gerade nachdenken wollte. „Bauen ist kein Kunststück. Bauen ist ein Handwerk. Man braucht nur drei Dinge: gutes Holz, gute Zähne und einen Plan im Kopf."

„Und was ist mit DEM da?", fragte Azur dann jedes Mal und schwirrte hoch in den Himmel.

Mit dem da meinte sie: den Riesen.

Denn über Nagettes Tal, ein Stück flussaufwärts von ihrem Damm, spannte sich das größte Bauwerk, das man sich an einem Fluss überhaupt vorstellen kann. Eine Brücke aus goldgelbem Stein, so hoch, dass die Schwalben unter ihren Bögen Platz für ihre halsbrecherischsten Flugspiele hatten. Nicht eine Bogenreihe, nicht zwei — DREI Reihen Bögen standen da übereinander, wie drei Brücken huckepack: unten breite, mächtige Bögen mit den Füßen im Wasser, darüber eine zweite Reihe, genauso stolz, und ganz oben, winzig vor lauter Höhe, eine dritte Reihe aus vielen kleinen Bögen, die den Himmel in gleichmäßige Stücke schnitt.

Die Menschen kamen in Scharen, um den Riesen anzuschauen. Sie standen am Ufer und machten Fotos, sie schwammen im Fluss und quietschten, wenn das kalte Wasser sie erwischte, sie paddelten in bunten Kanus unter den Bögen hindurch und legten die Köpfe in den Nacken, bis ihnen die Mützen herunterfielen.

Nagette legte den Kopf nicht in den Nacken. Nagette hatte ein Urteil, und sie verkündete es an diesem Abend zum ungefähr hundertsten Mal, während sie einen frischen Weidenzweig in ihren Damm flocht.

„Angeberei", sagte sie. „Reine Angeberei. Tut mir leid, aber als Fachfrau muss ich das so deutlich sagen."

„Du hast sie dir noch nie von Nahem angesehen", summte Azur.

„Muss ich auch nicht. Ich sehe es von hier." Nagette klopfte mit dem flachen Schwanz aufs Wasser, dass es klatschte — ihr Lieblingsgeräusch, wenn sie recht hatte. „Erstens: Die Brücke ist viel zu groß. Wer über einen Fluss will, baut zwei Biberlängen über dem Wasser, nicht hundert. Zweitens: Sie ist völlig trocken. Ein ordentliches Bauwerk am Fluss hat mit dem Fluss zu tun — meins staut ihn, das ist ein Nutzen. Und drittens: Sie hält ja nicht mal Wasser auf! Der Gardon fließt einfach unten durch, als wäre nichts! Drei Reihen Bögen, und der Fluss lacht sich eins. Wenn einer meiner Lehrlinge so einen Damm bauen würde — alles Löcher, null Stau —, dann würde ich sagen: Setzen, von vorn, und diesmal mit Verstand."

Azur kicherte ihr Flügel-Kichern. Und vom Ufer her kam ein anderes Lachen: tief, gemütlich, hölzern — als lache ein alter Baumstamm.