Der Ätna für Kinder: Dein Abenteuer am rauchenden Feuerberg Siziliens

Auf Sizilien, der großen Insel an Italiens Stiefelspitze, wohnt ein Berg, den man nie übersehen kann: der Ätna. Er ist der höchste aktive Vulkan Europas, gut dreitausendvierhundert Meter hoch, und er füllt mit seinen Hängen ein Gebiet, in dem ganze Städte Platz haben. Aus seinen Gipfelkratern steigt fast immer eine Rauchfahne, nachts glüht es dort oben manchmal rot, und ab und zu grollt er, dass die Fensterscheiben von Catania leise mitreden. Und rings um diesen rauchenden Riesen — das ist das eigentlich Erstaunliche — wohnen die Menschen nicht etwa ängstlich und weit weg. Sie wohnen nah. Sie bauen Orangen an seinen Hängen an, fahren mit einer kleinen Eisenbahn um ihn herum und nennen ihn liebevoll beim Namen, als wäre er ein Verwandter.

In einem dieser Orangenhaine, an einer Mauer aus schwarzem Lavastein, wohnte in diesem Sommer eine junge Smaragdeidechse namens Verde.

Verde war grün wie ein Frühlingsblatt — daher der Name —, und für eine Eidechse war die Lavamauer der beste Wohnort der Welt: Schwarzer Stein schluckt Sonne wie kein anderer, und wer morgens auf schwarzem Stein liegt, ist schneller warm und damit schneller flink als jede Konkurrenz. Verdes Tage bestanden aus Sonnen-Tanken, Insekten-Jagd zwischen den Orangenbäumen und dem, was ihre Mutter „das Fragen-Unwesen" nannte: Verde wollte immer alles wissen, und zwar am liebsten sofort und mit Begründung.

Und das Größte, was es zu wissen gab, stand direkt über ihrem Hain.

Der Berg war einfach immer da. Morgens trug er eine Rauchfahne wie eine schräge Feder, mittags flimmerte er im Dunst, und in manchen Nächten sah Verde von ihrer Mauer aus das rote Glühen über seinem Gipfel, still und regelmäßig wie ein Atem. Manchmal grollte es fern, ein Geräusch wie ein sehr großes Tier, das sich im Schlaf umdreht. Dann hoben die Ziegen am Hang kurz die Köpfe, die Bauern im Hain schauten kurz hinauf — und alle machten einfach weiter. Die Trauben wurden gelesen, die Bewässerungs-Rinnen geflickt, unten im Tal tutete die kleine Bahn, die um den ganzen Berg herumfährt.

Genau das war es, was Verde nicht in ihren grünen Kopf bekam.

„Lapillo", sagte sie eines Nachmittags zu dem alten Ziegenbock, der im Schatten des Johannisbrotbaums lag und kaute, wie nur alte Ziegenböcke kauen können: als hätte er dafür ewig Zeit. „Ich muss dich etwas fragen, und bitte lach nicht in deinen Bart. Der Berg. Er raucht. Er glüht. Er grummelt. Ich habe von den Mauerseglern gehört, dass er manchmal sogar Asche über die große Stadt regnen lässt, sodass die Flugzeuge warten müssen. Er ist ein FEUERBERG." Sie ruckte mit dem Kopf zum Gipfel hinauf. „Und ihr alle tut, als wäre er ein Möbelstück. Die Bauern bauen ihre Gärten zu seinen Füßen. Die Menschen bauen ihre Häuser an seine Hänge. Du weidest auf seiner alten Lava. Ist der Berg böse? Und wenn er böse ist — warum wohnen dann alle freiwillig am Ofenrohr?"

Lapillo kaute zu Ende. Das dauerte. Dann drehte er den zottigen Kopf und musterte Verde aus seinen gelben Querbalken-Augen.