Alberobello für Kinder: Die Häuser mit den Zipfelmützen entdecken

In Apulien, dem sonnigen Absatz des italienischen Stiefels, liegt zwischen Olivenhainen und roter Erde ein Dorf, das aussieht, als hätte es sich aus einem Bilderbuch davongestohlen: Alberobello. Seine Häuser sind klein und rund und schneeweiß gekalkt, und jedes trägt auf dem Kopf einen spitzen Kegel aus grauen Steinplatten — ein Dach wie eine Zipfelmütze. Trulli heißen diese Häuser, an die anderthalbtausend stehen in den beiden alten Vierteln des Ortes dicht an dicht, Mütze neben Mütze, und auf vielen Kegeln leuchten weiß gemalte Zeichen: Herzen, Kreuze, Sonnen, Monde. Die Welt-Kulturorganisation hat das Dorf zum Erbe der Menschheit erklärt, und wer zum ersten Mal hineinspaziert, braucht eine Weile, bis er das Grinsen wieder aus dem Gesicht bekommt.

Ganz oben auf dem heißesten Kegel des Viertels aber saß an diesem Sommertag jemand, der nicht spazierte, sondern arbeitete: Zizi, die Zikade.

Zizi war jung, durchsichtig-geflügelt und mit Abstand die lauteste Bewohnerin ihrer Dachspitze. Ihre Arbeit bestand — wie bei allen Zikaden Apuliens — darin, den Sommer zu vertonen: von Vormittag bis Abend das große Schnarr-Konzert, das über dem Süden liegt wie das Flirren selbst. Je heißer der Tag, desto lauter das Lied; das ist Zikaden-Gesetz, und Zizi nahm Gesetze ernst. Ihr Konzert-Kegel war der höchste des Rione Monti, des großen Trulli-Viertels, und von dort oben hatte sie den besten Blick der ganzen Gegend: hunderte weiße Häuschen mit grauen Mützen, die sich den Hügel hinaufdrängten, dazwischen die Gassen voller staunender Menschen, und auf jedem zweiten Kegel ein Zeichen, eine Kugel, ein Stern.

Von hier oben sah man auch, dass das Dorf zwei Gesichter hatte. Auf ihrer Seite des Hügels lag der Rione Monti mit seinen Läden und den Gassen voller Gäste — dort wurde fotografiert, gestaunt und Eis gegessen. Gegenüber, jenseits der Hauptstraße, duckte sich die Aia Piccola, das stille Schwester-Viertel: dieselben weißen Mützen, aber davor hing Wäsche, auf den Schwellen dösten Katzen, und aus den kleinen Fenstern roch es mittags nach Tomatensoße. Dort wohnten die Menschen einfach in ihren Zipfelmützen-Häusern, so wie ihre Urgroßeltern vor ihnen.

Unten in der Gasse blieb gerade wieder eine Familie stehen, alle vier Köpfe im Nacken. „Wie verzaubert", sagte die Mutter, und der kleinste Sohn fragte: „Wohnen da Zwerge drin?" Zizi hörte das von ihrer Dachspitze aus zum ungefähr hundertsten Mal in dieser Woche.

Und je länger sie hinabschaute, desto mehr Fragen sammelten sich zwischen ihren Flügeln.

„Nino", sagte sie schließlich in die Mittagshitze. „Bist du wach?"

Aus der schattigen Nische unter ihrem Kegel — dort, wo das Dach auf die weiße Mauer traf — antwortete zuerst nur ein missbilligendes Rascheln. Dann schob sich ein runder Kopf mit gelben Augen heraus: Nino, der Steinkauz, der in dieser Trullo-Nische wohnte, seit er denken konnte, und der grundsätzlich fand, dass Mittage zum Dösen da seien.

„Ich bin jetzt wach", sagte er trocken. „Was gibt es, Sommerlärm?"