Pompeji für Kinder: Die Stadt unter der Asche

Im Süden Italiens, in der weiten Bucht von Neapel, liegt eine Stadt, die es zweimal gibt: einmal als Erinnerung — und einmal aus Stein, zum Hindurchgehen. Pompeji war eine römische Stadt mit Straßen und Läden, mit Theatern, Bädern und Bäckereien, mit über zehntausend Bewohnern. Vor fast zweitausend Jahren verschwand sie an einem einzigen Tag unter der Asche des Vesuvs. Und genau dadurch blieb sie erhalten wie keine zweite Stadt der Welt: Wer heute durch Pompeji geht, geht durch echte römische Gassen, über echtes römisches Pflaster, vorbei an echten römischen Türschwellen.

Und über eine dieser Türschwellen huschte an einem heißen Morgen ein junger Mauergecko namens Rico.

Rico war in einer Mauerfuge des Ausgrabungsgeländes geschlüpft, zwischen zwei Steinen, die ein römischer Maurer aufeinandergesetzt hatte, als noch niemand ahnte, dass einmal Geckos darin wohnen würden. Sein Leben bestand aus den drei großen Gecko-Künsten: Sonne tanken auf warmem Stein, Mücken jagen in der Dämmerung — und senkrecht die Wände hinauflaufen, als wäre unten und oben bloß eine Frage der Meinung. Seine Haftzehen trugen ihn über Säulen, Fresken-Ränder und Ziegelkanten, und das Ausgrabungsgelände war für einen Gecko das beste Revier der Welt: warm, steinig, voller Ritzen.

Aber es war auch ein rätselhaftes Revier. Und je älter Rico wurde, desto mehr fielen ihm die Rätsel auf.

Da war zum Beispiel die Sache mit den Dächern. Ricos Stadt hatte Straßen, so ordentlich gepflastert, dass tiefe Wagenspuren darin glänzten. Sie hatte Häuser mit Türen und Höfen, Brunnen an den Ecken, sogar Schnellimbisse mit eingelassenen Töpfen im Tresen. Aber fast kein Haus hatte ein Dach. Die Mauern standen offen unterm Himmel wie Schachteln ohne Deckel. Und niemand wohnte darin — jedenfalls kein Mensch. Nachts gehörte die Stadt den Geckos, den Eulen und den Hunden, tagsüber aber kamen die Besucher: tausende und abertausende, in Hüten und mit Wasserflaschen, und sie taten etwas, das Rico nicht verstand.

Sie flüsterten.

Nicht überall — an den Wagenspuren riefen die Kinder und sprangen von Trittstein zu Trittstein. Aber an bestimmten Stellen, vor bestimmten Vitrinen, wurden selbst die lautesten Familien leise. Erwachsene nahmen die Hüte ab. Manche standen lange still, wie Eidechsen in der Morgenkälte, und schauten auf etwas, das Rico von seiner Mauer aus nicht sehen konnte.

„Nona", sagte er eines Abends, als die Tore geschlossen waren und die Stadt den Tieren gehörte. „Erklär mir mein Zuhause. Wo sind die Dächer hin? Wo sind die Bewohner hin? Eine Stadt mit Straßen und Brunnen und Bäckereien — und alle sind weg, und die, die kommen, flüstern. Wo sind alle HIN?"

Nona lag in ihrer Lieblings-Ecke am Fuß einer Säule, dort, wo der Stein die Tageswärme am längsten hielt. Sie war eine Straßenhündin mit grauer Schnauze und ruhigen Augen, die Älteste der kleinen Hunde-Schar, die auf dem Gelände lebte, und sie galt unter allen Tieren der Ausgrabung als die, die die Geschichten hütete. Ihre Ahnen, sagte sie, hätten schon zwischen diesen Mauern gelegen, als die ersten Ausgräber kamen.