Cape Canaveral für Kinder: Wo Raketen und Schildkröten Nachbarn sind

Jeden Morgen, pünktlich mit der ersten Sonne, machte Terra ihre Runde. Eine Vermieterin hat schließlich Pflichten.

Sie begann am hinteren Ende ihres Reichs, am Ende ihres zwölf Meter langen Gangs im kühlen Sand — dort, wo der lange Gang endete und die Luft immer gleich frisch und die Temperatur immer gleich angenehm war, im Winter wie im Hochsommer. Von dort stapfte sie gemächlich bergauf, den ganzen Gang entlang, und nahm dabei den Morgen-Appell ab.

Im Feucht-Eck, wo der Sand klamm blieb, hockte Quub der Grabfrosch und blinzelte ihr entgegen. „Morgen, Terra. Nacht war ruhig. Zwei Grillen eingezogen, Seitennische drei. Ordentliche Leute, zirpen leise."

„Genehmigt", sagte Terra.

Weiter oben, in der breiten Nische am Knick, raschelte es empört, als Terras Panzer den Eingang streifte — die Kaninchen-Familie, Untermieter seit dem Frühjahr, mit Nachwuchs. Im Vorflur hatte die kleine Kanincheneule ihren Platz, die tagsüber hier unten döste und nachts draußen jagte; sie hob grüßend eine Kralle, ohne die Augen zu öffnen. Dazwischen, in Ritzen und Seitengängen, wohnte das Kleinvolk: Käfer, Mäuse, eine Eidechse mit Stummelschwanz und ein ganzer Clan von Sandläufern, den Terra längst nicht mehr zählte.

Fünfundzwanzig, dreißig Arten unter einem Dach — unter IHREM Dach. Terra war eine Gopherschildkröte, und Gopherschildkröten waren die Baumeister dieser sandigen Küstenwildnis: Ihre Höhlen waren die einzigen kühlen, sicheren, sturmfesten Orte weit und breit, und wer hier draußen etwas auf sich hielt, wohnte bei einer Schildkröte zur Untermiete. Terras Höhle galt als beste Adresse zwischen den Dünen und der Lagune. Zwölf Meter Gang, drei Meter tief am Ende, gepflegt seit vierzig Jahren.

Am Ausgang blinzelte sie in die Morgensonne und ließ den Blick über ihr Draußen-Reich gleiten: Palmengestrüpp, Sandwege, silbrig wogendes Gras. Links in der Ferne glitzerte die Lagune, wo die Alligatoren wohnten. Und rechts, über den Dünen, ragte das weiße Riesen-Haus in den Himmel — das größte Gebäude, das je ein Tier dieser Gegend gesehen hatte, so groß, dass Wolken manchmal daran hängen blieben. Daneben, weiter draußen, standen die Türme.

Terra kannte die Türme gut. Sie gehörten zu den Donner-Menschen, und die Donner-Menschen gehörten zu diesem Land wie der Sand und die Palmen. Meistens waren die Türme still. Aber manchmal…

„TERRA! TERRAAA!"

Über den Sandweg kam Hopps gehoppelt, das jüngste der Kaninchen, Nervenbündel vom Dienst, und trommelte schon im Laufen mit den Hinterläufen Alarm. „Terra! Ich hab's gehört! Von den Möwen! Die wissen es IMMER zuerst!" Er schlitterte vor ihr in den Sand. „Der Donner! Der Donner kommt HEUTE! Heute Abend! Ein ganz großer!"

„Ah", sagte Terra.

„AH? Du sagst AH?" Hopps' Ohren standen in alle Richtungen. „Der DONNER, Terra! Das Feuer, das in den Himmel steigt! Das Grollen, das den Boden schüttelt! Meine Mutter sagt, als sie klein war, hat sie sich drei Tage nicht aus dem Bau getraut!"

„Deine Mutter", sagte Terra freundlich, „ist erst seit einem Frühjahr hier. Ich wohne an diesem Platz seit vierzig Jahren, kleiner Springer. Weißt du, wie viele Donner ich erlebt habe?" Sie überlegte kurz. „Ich habe irgendwann aufgehört zu zählen. Es war unhöflich viel Zählerei."