Chicago für Kinder: Das Geheimnis des umgedrehten Flusses

Unter der großen Klappbrücke von Chicago, dort, wo das Wasser grün und tief zwischen den Brückenpfeilern steht, gab es ein Loch. Und über dieses Loch erzählten sich die Jungfische der Stadt Geschichten, die mit jedem Weitererzählen wuchsen.

„Da unten wohnt ein Wels, so lang wie ein Ruderboot", flüsterte ein Sonnenbarsch-Junge beim Schwarmtreffen an der Kaimauer. „Mein Cousin hat ihn gesehen. Fast. Also, er hat das Loch gesehen."

„Mein Bruder sagt, der Wels ist älter als die Brücke!"

„Meine Tante sagt, er ist älter als die STADT!"

„Und wisst ihr, was er erzählt, wenn man ihm zu nahe kommt?" Der Sonnenbarsch-Junge senkte die Stimme, bis sie nur noch ein Blubbern war. „Er erzählt, dass der Fluss früher ANDERSHERUM geflossen ist. Dass das Wasser da lang floss, wo es heute herkommt. Und wer ihm nicht glaubt, den… den GUCKT er an."

Allgemeines Schaudern. Nur ein Fisch schauderte nicht.

Finni war die kleinste Sonnenbarschin des Schwarms und die einzige, die bei Gruselgeschichten grundsätzlich Nachfragen stellte. „Flüsse", sagte sie, „drehen nicht um. Wasser fließt bergab. Immer. Das weiß jeder Fisch mit einer halben Flosse Verstand. Euer Riesen-Wels erzählt Quatsch — falls es ihn überhaupt gibt."

„Dann geh doch hin und sag ihm das", giftete der Sonnenbarsch-Junge.

Und weil Finni klein war, aber niemals kniff, ging sie hin.

Das Loch lag im Schatten des mächtigsten Brückenpfeilers, dort, wo versunkene Balken und ein alter Einkaufswagen ein Dickicht bildeten. Finni schwamm langsam näher, das Herz bis in die Kiemen klopfend. Aus der Dunkelheit des Lochs wehte eine Strömung, die nach altem Holz roch, nach tiefen Zeiten, nach — sie suchte das Wort — nach GESCHICHTE.

„Hallo?", sagte sie. „Ich bin gekommen, um dir zu sagen, dass Flüsse nicht umdrehen."

Einen Moment lang blieb alles still. Dann bewegte sich die Dunkelheit.

Was aus dem Loch glitt, war tatsächlich so lang wie ein Ruderboot, aber das war nicht das Beeindruckendste. Das Beeindruckendste waren die Barteln: vier Paar lange, weiche Fühler rings um ein breites, uraltes Maul, die sich unabhängig voneinander bewegten, tastend, wägend, lesend — als wäre das ganze Gesicht des Riesen eine einzige aufmerksame Hand. Zwei kleine Augen musterten Finni. Sie waren kein bisschen gruselig. Sie waren belustigt.

„Soso", sagte der Wels. Seine Stimme war ein tiefes, gemütliches Grollen, wie ferner Brückenverkehr. „Flüsse drehen nicht um."

„Wasser fließt bergab", sagte Finni tapfer. „Immer."

„Da hast du vollkommen recht." Der Riese ließ sich gemächlich auf den Grund sinken, wo er eine kleine Staubwolke aufwirbelte. „Wasser fließt bergab. Immer. Merk dir diesen Satz gut, kleine Barschin — denn genau MIT diesem Satz haben die Menschen dieser Stadt das Unmögliche möglich gemacht." Er gluckste, und das Glucksen ließ das Wasser zittern. „Sie haben nicht das Wasser überredet, bergauf zu fließen. Sie haben dem Fluss ein neues Bergab GEGRABEN. Aber ich greife vor."

Finni starrte ihn an. „Dann… stimmt es? Du behauptest wirklich, du hättest gesehen, wie dieser Fluss die Richtung gewechselt hat?"