Florida für Kinder: Tauche ein in die Welt der sanften Riesen

Mo war satt, und Sattsein war das Allerbeste.

Er ließ sich neben seiner Mutter durch die warme Lagune treiben, den Bauch voller Seegras, und übte sein Lieblingskunststück: das Senkrecht-Stehen. Man ließ die Schwanzflosse sinken, den runden Kopf nach oben, die Flossen locker — und dann hing man aufrecht im Wasser wie eine sehr dicke, sehr zufriedene Boje und döste, während oben das Sonnenlicht durchs Wasser flimmerte.

„Nase", murmelte Mama Grande neben ihm, ohne die Augen zu öffnen.

Mo paddelte gehorsam die zwei Schwanzschläge nach oben, streckte die Nasenlöcher aus dem Wasser, nahm einen langen, schnaufenden Atemzug und sank wieder in seine Boje-Haltung zurück. Ans Atmen musste man denken, wenn man ein Manati war. Alle paar Minuten einmal, beim Dösen reichte es seltener. „Nase hoch, Ruhe runter", sagte Mama Grande immer. Es war die erste Regel seines Lebens gewesen.

Das Leben war überhaupt herrlich einfach, fand Mo. Es bestand aus Fressen, Dösen, Atmen und Spielen, und das Fressen war der größte Teil: Manatis weideten den halben Tag. Sie schwebten über den Seegraswiesen der Lagune wie langsame Luftschiffe und mähten Bahn um Bahn — mit ihrer wunderbaren Greif-Lippe, die sich um jedes Grasbüschel legen konnte wie eine weiche kleine Hand.

„Mama", fragte Mo beim Nachmittagsweiden, „warum können wir das mit der Lippe und die Fische nicht?"

„Weil unsere Verwandtschaft es kann", sagte Mama Grande. „Frag Onkel Barnaby. Er erzählt es am liebsten."

Onkel Barnaby war der älteste Bulle der Bucht, grau und riesig und über und über mit hellen Narbenmustern gezeichnet, über die man nicht sprach, solange er nicht selbst davon anfing. Er weidete ein Stück weiter und hatte natürlich zugehört — Barnaby hörte immer alles.

„Die Lippe!", rief er genüsslich und schwebte heran. „Junge, die Lippe ist unser Markenzeichen. Weißt du, wer noch so eine Greif-Lippe hat? Beziehungsweise gleich einen ganzen Greif-SCHLAUCH?" Er ließ die Pause reifen. „Die Elefanten."

„Was sind Elefanten?"

„Die größten Landtiere der Welt. Graue Riesen mit Säulenbeinen und einer Nase, so lang wie du. Und jetzt halt dich an deiner Flosse fest: Das sind unsere Vettern." Barnaby nickte gewichtig. „Die Landverwandtschaft. Vor langer, langer Zeit — länger, als das Meer sich erinnert — hatten wir dieselben Ur-Ur-Ahnen. Die einen gingen an Land und wurden groß und grau und stapfig. Die anderen, die Klugen", er tätschelte sich den Bauch, „blieben im Wasser, wo das Essen schwimmt und keiner stolpern kann. Aber die Familienähnlichkeit, die siehst du bis heute: die Greif-Lippe, klein statt lang, aber dasselbe Werkzeug. Die Haut, grau und dick. Und die Fingernägel."

„Wir haben FINGERNÄGEL?"

„Schau auf deine Flossen, Junge."

Mo drehte seine Vorderflosse und staunte: An ihrem Rand saßen tatsächlich kleine, flache Nägel, wie bei einer Hand, die sich vor Urzeiten entschieden hatte, lieber ein Paddel zu sein.

„Elefanten-Erbe", sagte Barnaby zufrieden. „Und noch was haben wir von den Vettern: die Zähne. Unsere Backenzähne nutzen sich beim vielen Grasmahlen ab — und darum wachsen hinten immer neue nach und schieben von hinten nach vorn durch, ein Leben lang, wie auf einem Förderband. Alte Zähne fallen vorne raus, neue rücken nach. Praktisch, was? Kein Tier-Zahnarzt nötig."