Mammoth Cave für Kinder: Ein Abenteuer in die tiefste Höhle der Welt

Luma sah die Welt, und die Welt war aus Wellen gemacht.

Sie stand im schwarzen Fluss, reglos bis auf das feine Spiel ihrer Flossen, und ließ die Bilder zu sich kommen. Von links, wo der Fluss um den großen Tropfstein-Block bog, kam das vertraute Dauerbild der Strömung: ein weiches, gleichmäßiges Drücken an ihrer linken Seite, das „Zuhause" bedeutete. Von vorn, in kleinen, scharfen Tupfern, kam das Klacken von Knirps' Scheren — klack-klack… klack —, das sich über ihre Haut zeichnete wie helle Punkte: Der Höhlenkrebs saß auf seinem Lieblingsstein und sortierte Sandkörner, drei Längen voraus, leicht rechts. Und von ganz weit hinten, aus den Tiefen des Wassergangs, rollte in großen, trägen Abständen eine breite, sanfte Bugwelle heran, die alles andere kurz überdeckte: Grott, der Alte, drehte seine Abendrunde.

Luma hatte keine Augen. Niemand in ihrer Familie hatte je welche gehabt, und niemand vermisste sie — wie sollte man auch etwas vermissen, wofür es hier unten keine Verwendung gab? Ihre Welt war der schwarze Fluss im Bauch der großen Höhle, und in dieser Welt gab es kein Licht, hatte nie eines gegeben, würde nie eines geben. Dafür gab es Wellen. Jede Bewegung im Wasser — jeder Flossenschlag, jedes fallende Sandkorn, jedes Krebs-Klacken — schickte winzige Druckwellen durch den Fluss, und Lumas Haut las sie alle. Ihr ganzer Körper war ein einziges, waches, wunderbares Lese-Organ: An den Seiten zogen sich feine Sinneslinien entlang, über Kopf und Rücken saßen tastende Wärzchen, und zusammen malten sie ihr aus jedem Wellengekräusel ein Bild.

Die Alten nannten es: Sehen mit der Haut.

„Du stehst schon wieder still herum", klackerte Knirps von seinem Stein. „Ich spüre dich nämlich NICHT, und wenn ich dich nicht spüre, stehst du still herum und übst. Streberin."

„Grott sagt, Stillstehen ist die halbe Kunst", gab Luma zurück. „Wer selber Wellen macht, kann keine lesen. Wie einer, der beim Zuhören dauernd redet."

„Grott sagt, Grott sagt." Knirps ließ ein Sandkorn fallen — Luma las den winzigen Aufprall als hellen Punkt am Grund. „Ich sage: Komm her und hilf mir sortieren. Die Flut neulich hat mir das ganze Lager durcheinandergespült. Futter-Krümel links, Baukram rechts, und irgendwo ist ein besonders schönes Fischschüppchen, das finde ich nicht wieder."

Luma glitt zu ihm hinüber — zwei ruhige Flossenschläge, mehr brauchte es nicht, sie kannte jeden Stein dieses Flussabschnitts besser als Knirps seine eigenen Scheren. Während sie ihm half (das Schüppchen lag unter dem dritten Kiesel, ihre Haut fand es am schwachen Wasserzittern seiner glatten Kante), kam die große Bugwelle näher, wurde breiter und langsamer, und dann schob sich Grott aus dem Dunkel des Wasserganges zu ihnen.

Grott war der Älteste des Flusses. Wie alt genau, wusste er selbst nicht — Zeit war hier unten ein dehnbares Ding —, aber seine Bugwelle war die breiteste, seine Haut die weiseste, und was er nicht über die Höhle wusste, das wusste niemand.

„Kinder", grüßte er gemächlich. „Was liegt an?"