Death Valley für Kinder: Das Geheimnis der wandernden Steine

Als die Sonne hinter den Bergen versank, wachte die Wüste auf.

Vippa spürte es schon im Bau: Die Hitze des Tages löste sich vom Boden wie eine schwere Decke, die jemand zurückschlug. Draußen begann die gute Zeit — die kühle Zeit, die Jagd-Zeit, die Zeit der Kitfüchse.

„Ohren-Check", sagte Papa Fen am Ausgang.

Vippa stellte ihre Ohren auf. Sie war klein, selbst für eine Kitfüchsin — die kleinste Fuchsart des ganzen Landes, hatte Papa Fen ihr erklärt, und darauf war sie sonderbar stolz —, aber ihre Ohren waren riesig, fast so groß wie ihr Gesicht. Mit diesen Ohren konnte sie eine Käferspur unterm Sand hören. Meistens jedenfalls.

„Was hörst du?", fragte Papa Fen.

Vippa lauschte in die blaue Dämmerung. „Wind von den Bergen. Eine Eule, weit weg, Richtung der großen Dünen. Und…" Sie drehte die Ohren wie zwei Trichter. „Da. Unterm Boden. Ein Trommeln."

„Wo?"

„Beim dürren Busch. Zwei Sprünge links davon."

Papa Fen schnupperte zufrieden. „Dann hol dir dein Abendessen."

Das Trommeln gehörte Zipp, und Zipp gehörte zu den Kängururatten, und Kängururatten waren das flinkste, frechste und sprunggewaltigste Futter der ganzen Wüste. Vippa schlich sich an, Pfote vor Pfote, lautlos wie ein Schatten mit Ohren. Sie sprang genau in dem Moment, in dem Zipp aus seinem Sandloch schoss — und erwischte nichts als eine Nase voll Staub, während Zipp in einem einzigen gewaltigen Satz zwei Meter weiter landete.

„Zu früh gesprungen!", rief Zipp vergnügt und trommelte mit den Hinterbeinen eine kleine Spott-Melodie. „Immer springst du zu früh, Fuchsohr! Soll ich langsamer trommeln, damit du mitkommst?"

„Eines Nachts", knurrte Vippa, „bist du dran."

„Eines Nachts", sagte Zipp, „regnet es hier. Kommt ungefähr gleich oft vor." Und weg war er.

Papa Fen tröstete sie nicht lange — Kitfüchse trösten mit Aufgaben. „Komm", sagte er. „Heute zeige ich dir den Rand unseres Reviers. Du bist alt genug für die Playa."

Sie liefen lange durch die kühler werdende Nacht, vorbei an Kreosotbüschen, die nach Regen dufteten, der nie fiel, über Geröll und durch ein trockenes Bachbett, bis das Land vor ihnen plötzlich aufhörte, Land zu sein.

Vor Vippa lag eine Fläche, so eben und bleich, dass sie im Mondlicht aussah wie zugefrorenes Licht. Kein Busch. Kein Stein — nein, das stimmte nicht ganz. Steine gab es, große und kleine, verstreut wie vergessene Spielsachen. Aber sonst: nichts. Nur der flache, helle Boden, in Millionen kleiner Vielecke zersprungen wie ein Riesen-Puzzle, und darüber ein Himmel mit mehr Sternen, als selbst Fuchsaugen fassen konnten.

„Die Playa", sagte Papa Fen leise. „Vor sehr, sehr langer Zeit war das hier ein See. Jetzt ist es sein Boden — Lehm, glatt und hart wie Knochen. Es ist der stillste Ort, den ich kenne. Und der seltsamste. Sieh dir die Steine an, Vippa. Sieh genau hin."

Vippa trat auf die glatte Fläche hinaus. Sie ging zum nächsten Stein, einem Brocken, der ihr bis zum Bauch reichte. Und da sah sie es.

Hinter dem Stein zog sich eine Rinne durch den harten Lehmboden. Eine Spur. Eine lange, gleichmäßige Furche, genau so breit wie der Stein, die sich durch die Vielecke zog, weit, weit über die Playa davon — zehn Fuchslängen, fünfzig, sie konnte das Ende im Mondlicht nicht sehen. Als hätte jemand den Stein wie einen Schlitten übers Land geschoben.