Der Grand Canyon für Kinder: Ein Abenteuer mit Numa dem Kondor

Numa stand am Rand der Welt und traute sich nicht.

Unter seinen Krallen fiel der Fels senkrecht ab, tiefer und tiefer, in ein Land aus roten Stufen, das kein Ende nahm. Ganz unten, so winzig wie ein Silberfaden, glitzerte ein Fluss. Dazwischen lagen mehr Farben, als ein junger Kondor zählen konnte: Rost und Gold, Rosa und Braun, dazu ein Violett, das nur in den Schatten wohnte.

„Du starrst schon wieder", sagte Oma Vela hinter ihm. Sie saß auf ihrem Lieblingsfelsen, die mächtigen Flügel halb geöffnet, um die Morgensonne einzulassen. „Der Canyon läuft nicht weg. Er ist seit sechs Millionen Jahren da. Aber der Aufwind — der läuft weg. Und er ist genau JETZT da."

Numa spreizte vorsichtig die Flügel. Sie waren neu für ihn, diese Flügel. Fast drei Meter von Spitze zu Spitze, schwarz wie Fluss-Schatten, mit weißen Feldern darunter, die im Flug aufleuchteten wie Fenster. Er war der größte Vogel, den es in diesem Land gab. Das hatte Oma Vela ihm oft genug gesagt. Es half nur leider gar nichts gegen das Kribbeln im Bauch.

„Was, wenn der Aufwind mich fallen lässt?", fragte er.

„Dann fängt dich der nächste", sagte Vela. „Der Canyon atmet, Kleiner. Die Sonne wärmt die roten Wände, die warme Luft steigt an ihnen hoch wie Wasser, nur andersherum. Du musst nicht flattern wie ein aufgeregtes Huhn. Du musst nur mitatmen."

Sie ließ sich vom Felsen kippen. Einfach so. Zwei Herzschläge lang fiel sie — dann fingen ihre Flügel die Luft, und aus dem Fallen wurde ein Steigen, so ruhig und selbstverständlich, als hätte die Luft nur auf sie gewartet. Kein einziger Flügelschlag. Sie kreiste, stieg höher, wurde klein vor dem blauen Himmel.

Numa atmete ein. Dann sprang er.

Das Fallen war schrecklich und herrlich zugleich. Der Wind riss an seinen Federn, der rote Fels raste vorbei — und dann spürte er es: ein Heben unter den Schwingen, warm und breit und stark, als schöbe ihn eine unsichtbare Hand nach oben. Er legte die Flügel in den Strom, und der Canyon trug ihn.

„Siehst du!", rief Vela neben ihm. „Mitatmen!"

Sie segelten. Unter ihnen wanderten die Schatten durch die Felsstufen, und Numa entdeckte zum ersten Mal, wie die Wände gestreift waren: Schicht lag auf Schicht, helle Bänder, dunkle Bänder, immer abwechselnd bis hinunter zum Fluss.

„Warum ist der Fels gestreift?", rief er.

„Weil er ein Buch ist", rief Vela zurück. „Jede Schicht ist eine Seite. Die obersten Seiten sind jung, na ja — jung für Steine. Und ganz unten, am Fluss, da liegen Seiten, die sind fast zwei Milliarden Jahre alt. Der Fluss hat das Buch aufgeschnitten, ganz langsam, Körnchen für Körnchen. Deshalb kann man hier hineinschauen wie sonst nirgends auf der Welt."

Numa schaute in die Tiefe und versuchte sich zwei Milliarden Jahre vorzustellen. Es ging nicht. Es ging nicht einmal ein bisschen.

„Na, na", krächzte da eine Stimme über ihm. „Wen haben wir denn da? Der Neue übt Majestät."

Krek. Natürlich Krek. Der Rabe vom Südrand ließ sich neben Numa in den Aufwind fallen, frech wie immer, und flog mit — wobei „mitfliegen" zu viel gesagt war. Neben einem Kondor sah ein Rabe aus wie eine Fliege neben einem Adler.