Yellowstone für Kinder: Eine Geschichte über Wölfe und die Natur

Krax war ein Rabe, und Raben langweilen sich nie. Das behauptete er jedenfalls immer.

An diesem Wintermorgen zum Beispiel hatte er schon eine Menge erledigt: Er hatte einem Kojoten ein Stück gefrorenes Irgendwas direkt vor der Nase weggeschnappt. Er hatte am Parkplatz einen Handschuh zerlegt, um zu prüfen, ob Menschenfinger abfärben (taten sie nicht). Und jetzt kam der beste Teil des Tages: die Rutschbahn.

Der Hang hinter dem Aussichtshügel war frisch verschneit, glatt wie ein Spiegel. Krax ließ sich auf den Rücken fallen, zog die Flügel an — und rutschte. Der Schnee zischte unter seinen Federn, die Welt drehte sich, unten purzelte er in eine Wehe, schüttelte sich und hüpfte sofort wieder den Hang hinauf, um es noch einmal zu tun.

„Du verschwendest deine Jugend", sagte Opa Kolk.

Der alte Rabe saß auf seinem Ast am Hangrand, wo er immer saß, und starrte über das weite, weiße Tal hinaus. Das Lamar Valley lag im Morgendunst, der Fluss zog dunkle Schlangenlinien durch den Schnee, und in der Ferne dampften die heißen Quellen, als würde die Erde atmen.

„Ich verschwende gar nichts", sagte Krax und schüttelte sich Schnee aus dem Nacken. „Ich trainiere. Rutschen ist Training."

„Wofür?"

„Für…" Krax überlegte. „Für besseres Rutschen."

Opa Kolk seufzte auf die besondere Art, die er sich für seinen Enkel aufsparte. Dann starrte er wieder ins Tal. Das tat er seit Tagen. Eigentlich, wenn Krax ehrlich war, tat er es seit Jahren.

„Was suchst du da eigentlich immer?", fragte Krax und hüpfte zu ihm auf den Ast. „Da unten ist nichts. Da war noch nie was. Schnee, Hirsche, noch mehr Hirsche und dahinter Hirsche. Das langweiligste Tal der Welt."

„Das", sagte Opa Kolk, „ist genau das Problem."

„Dass es langweilig ist?"

„Dass du es für normal hältst." Der Alte plusterte sich auf, und sein Blick wurde so ernst, dass Krax das Herumzappeln vergaß. „Sieh dir die Wapitis an, Junge. Sieh genau hin. Was tun sie?"

Krax sah hin. Unten am Fluss standen die Wapiti-Hirsche zu Dutzenden im Uferschnee. Sie fraßen. Sie fraßen an den paar dürren Zweiglein, die aus dem Schnee ragten, sie fraßen die Rinde von den wenigen jungen Bäumchen, sie standen einfach da und fraßen, gemütlich wie Kühe, mitten auf der offenen Fläche.

„Sie fressen", sagte Krax. „Das tun sie immer."

„Und wer sieht ihnen dabei zu?"

„Ich?"

„Und sonst?"

Krax verstand die Frage nicht. „Niemand. Wer soll ihnen denn zusehen?"

Da drehte Opa Kolk den Kopf und sah seinen Enkel lange an. „Genau das ist es, was du nicht weißt", sagte er. „Du bist in ein stilles Land geboren worden, Krax. Du kennst es nicht anders. Aber ich sage dir: Diesem Tal fehlt etwas. Uns Raben fehlt seit siebzig Wintern der halbe Beruf."

„Der halbe — was?" Krax lachte. „Opa, wir sind Raben. Wir klauen, wir spielen, wir finden Futter. Welcher Beruf soll uns denn fehlen?"

„Der älteste von allen." Opa Kolk sah wieder ins Tal, aber sein Blick ging jetzt weiter als der Schnee, weiter als der Fluss, irgendwohin, wo Krax nicht folgen konnte. „Mein Großvater hat ihn noch ausgeübt. Er hat mir davon erzählt, als ich so jung war wie du. Er sagte: Wir Raben sind keine einfachen Diebe. Wir sind Späher. Kundschafter. Wir arbeiten mit jemandem zusammen — mit einem Partner, der klüger ist als der Kojote und stärker als der Winter. Wir finden für ihn, was er sucht, und er öffnet für uns, was wir nicht öffnen können. So war es immer, seit es Raben gibt. Bis die Partner verschwanden."