Ein Abenteuer in Yosemite für Kinder: Die Falken vom Fels

Der Fels war der beste der Welt. Darin waren sich Skya und Piko einig, und Wanderfalken irren sich in Felsfragen nie.

Er stieg fast einen Kilometer senkrecht aus dem Tal auf, eine einzige helle Granitwand, so gewaltig, dass die höchsten Bäume an ihrem Fuß aussahen wie Moos. Wenn die Morgensonne kam, glühte die Wand golden. Wenn Regen fiel, zogen silberne Schleier über den Stein. Und auf einem schmalen Felsband, hoch über allem, geschützt von einem Überhang, lag die Mulde, die Skya in den Staub gescharrt hatte.

Wanderfalken bauen keine Nester. Wozu auch? Ein Nest aus Zweigen kann der Wind holen. Eine Mulde im Fels bleibt.

„Vier", sagte Skya an diesem Morgen und betrachtete ihr Werk. In der Mulde lagen vier Eier, rotbraun gesprenkelt, jedes ein kleines Wunder mit warmer Schale.

„Vier", bestätigte Piko, der auf dem Vorsprung daneben gelandet war, elegant wie immer — Piko landete grundsätzlich, als hätte er Publikum. „Ein starkes Jahr. Dieser Fels mag uns."

Von ihrem Band aus gehörte ihnen das ganze Tal: die Wiesen tief unten, silbern vom Tau, der Fluss, der sich durchs Grün schlängelte, gegenüber die Wasserfälle, die im Frühjahr so mächtig rauschten, dass man sie bis hier oben hörte. Und natürlich der Luftraum — ihr Jagdrevier, ihr Königreich, das Reich der schnellsten Vögel der Welt.

Es gab nur eine Sache, die Skya an ihrem Fels nicht verstand.

„Piko", sagte sie. „Sie sind wieder da."

Piko folgte ihrem Blick. Weit unten, am Fuß der Wand, bewegten sich bunte Punkte. Winzige Gestalten mit Bündeln auf dem Rücken sammelten sich dort, und wenn man genau hinsah — und Falkenaugen sehen sehr genau —, erkannte man, was sie taten: Sie fassten den Fels an. Sie strichen über den Granit wie über ein geliebtes Tier. Sie legten die Köpfe in den Nacken und schauten die Wand hinauf, ihre Wand, mit einem Ausdruck, den Skya von Menschen nicht kannte: hungrig und ehrfürchtig zugleich.

„Spinnenmenschen", sagte eine Stimme über ihnen. „Sie kommen jedes Jahr mit dem Frühling. Wie die Mücken, nur langsamer."

Auf dem Felszacken über dem Überhang saß Grum, der alte Kolkrabe. Grum wohnte seit ewigen Zeiten in der großen Wand, kannte jeden Riss und jede Nische und hatte zu allem eine Meinung, meistens eine spöttische.

„Was wollen sie?", fragte Skya. „Jedes Jahr frage ich mich das. Sie jagen nicht. Sie sammeln nichts. Sie klettern einfach. Tagelang! Sie schlafen sogar in der Wand — ich habe ihre hängenden Zelte gesehen, drüben an der großen Route. Wozu klettert jemand auf einen Fels, wenn er oben nichts will außer wieder runter?"

„Das", sagte Grum, „habe ich einen von ihnen mal selbst gefragt. Na ja — ich habe ihm sein Käsebrot geklaut und dabei zugehört, wie er mit seinem Partner redete. Weißt du, was er sagte? Er sagte: Weil er da ist." Grum ließ das einen Moment wirken. „Der Fels. Weil er da ist! Das ist der ganze Grund. Sie können nicht fliegen, verstehst du. Und trotzdem wollen sie nach oben. Also haben sie sich das Klettern ausgedacht, mit Seilen und Haken und diesen klirrenden Metalldingern, und quälen sich tagelang eine Wand hinauf, die wir in zwei Minuten ersegeln." Er schüttelte den Kopf, halb verächtlich, halb bewundernd. „Es ist das Fliegen der Flügellosen. Ich finde es rührend."