Hawaii für Kinder: Wo die Erde neu entsteht und Schildkröten träumen

Kailani wachte auf, weil die Sonne ihr auf den Panzer schien, und das war genau der Plan gewesen.

Sie lag auf schwarzem Sand, den Kopf im warmen Wind, die Flossen entspannt ausgestreckt, und um sie herum lagen sieben andere Meeresschildkröten und taten exakt dasselbe: nichts. Königliches, wohlverdientes, sonnenbeschienenes Nichts.

Vom Wasser her kam ein empörtes Prusten.

„Unglaublich", sagte der Delfin, der in der Brandung auf und ab schwamm. „Da liegen sie wieder. Acht Stück! Wie angespülte Felsen! He, Panzer-Mädchen! Schildkröten gehören ins WASSER!"

Kailani öffnete ein Auge. „Geh spielen, Springer."

„Ihr seid MEERESschildkröten! Das Meer ist sozusagen euer Vorname! Meine Tante sagt, auf der ganzen weiten Welt kriechen Meeresschildkröten nur zum Eierlegen an Land, und sonst nie, niemals, nirgends—"

„Deine Tante", sagte Kailani und schloss das Auge wieder, „war offensichtlich noch nie auf unserer Insel."

Das stimmte, und es war der ganze Stolz von Kailanis Familie: Sie taten etwas, das fast keine Meeresschildkröte der Welt sich traute. Die Honu von Hawaii — so hießen sie hier, und so nannten sie sich selbst — krochen am helllichten Tag an den Strand und hielten Sonnenschlaf. Einfach so. Zum Aufwärmen, denn eine Schildkröte hat keine eingebaute Heizung wie ein Delfin; die Sonne half beim Verdauen der Algenmahlzeiten und sparte Kraft. Und sicher war es obendrein: Kein Hai der Welt konnte ihnen etwas anhaben, solange sie hier oben lagen und dösten.

„Warum machen es dann nicht alle Schildkröten überall so?", hatte Kailani als Winzling ihre Großmutter gefragt.

„Weil nicht alle Schildkröten so eine Insel haben", hatte Tutu Moana geantwortet. „Unsere Insel ist warm zu uns. Schwarzer Sand wird in der Sonne wärmer als heller, die Buchten sind ruhig, und die Menschen hier passen auf uns auf, statt uns zu stören. Wir sind die ältesten Gäste dieser Insel, Kind. Wir waren vor den Menschen da. Die Insel kennt uns."

Die Menschen passten wirklich auf. Auch heute wieder: Weiter oben am Strand, wo die Kokospalmen Schatten warfen, spannten zwei von ihnen eine dünne Leine mit kleinen Fähnchen um die dösende Schildkrötengruppe — einen weiten, respektvollen Bogen. Ein Mädchen mit einem gelben Tuch um die Hüften half dabei; Kailani kannte sie gut, sie kam fast jeden Tag. Leila hieß sie, und ihr Großvater gehörte zu den Strand-Aufpassern, die den Touristen mit freundlicher Bestimmtheit erklärten, dass man von den schlafenden Honu bitte drei große Schritte Abstand hielt, sie niemals anfasste und schon gar nicht mit Sand bewarf, um zu prüfen, „ob die noch leben".

„Die leben", pflegte Leilas Großvater dann zu sagen. „Die machen gerade das Klügste, was man an einem Strand machen kann. Von denen könnten wir was lernen."

Am Nachmittag, als die Flut stieg, robbte Kailani zurück ins Wasser und flog.

Anders konnte man es nicht nennen: An Land war eine Honu eine mühsame, schnaufende Angelegenheit, aber unter Wasser wurde sie zum Vogel. Kailani glitt über die Korallengärten der Bucht, ließ sich von der Dünung heben und senken, weidete im Algengarten an der Ostspitze — zarte grüne Büschel, die dort auf den Lavafelsen wuchsen, ihr Leibgericht — und ließ sich zum Abschluss von zwei gelben Doktorfischen die Panzerfugen sauberzupfen, was kitzelte und herrlich war.