Mount Rushmore für Kinder: Eine tierische Geschichte über große Gesichter

Alle Zicklein des Jahrgangs sprangen. Nur Kliff stand am Rand und guckte.

Die Felsen, an denen die Herde an diesem Morgen kletterte, hießen bei den Menschen die Needles — die Nadeln: schlanke Granittürme, die aus dem Wald der Black Hills ragten wie die Finger eines begrabenen Riesen. Für Schneeziegen war das ein Spielplatz. Die anderen Zicklein flogen förmlich von Sims zu Sims, landeten auf Vorsprüngen, die schmaler waren als ein Huf, und jagten einander die Türme hinauf, als wäre die Steilwand eine Wiese.

Kliff stand auf einem breiten, sicheren Absatz und guckte.

„Traust dich ja doch nicht!", rief seine Schwester von oben, kopfüber auf einem Winkel stehend, der jedem anderen Tier der Welt das Herz hätte stocken lassen.

„Ich gucke noch", sagte Kliff.

„Du guckst IMMER!"

Das stimmte. Kliff war der Gucker des Jahrgangs. Bevor er sprang, betrachtete er den Landeplatz. Dann betrachtete er den Absprung. Dann betrachtete er sicherheitshalber noch einmal den Landeplatz. Meistens sprang er dann — und zwar sauber, das musste ihm selbst seine Schwester lassen —, aber bis dahin hatte der Rest der Herde gewöhnlich schon drei Türme mehr geschafft.

Immerhin: An diesem Morgen hatte sich das Gucken schon einmal bezahlt gemacht. Am zweiten Turm hatte Kliff vor dem Absprung entdeckt, dass der beliebteste Landesims des Jahrgangs einen frischen Riss trug — einen daumenbreiten Spalt, der gestern noch nicht dagewesen war. Er hatte gemeldet, die Mütter hatten geprüft, und der Sims war für gesperrt erklärt worden. Seine Schwester hatte trotzdem weitergefrotzelt. Ziegen vergessen schnell, wenn das Springen ruft.

„Lasst das Lamm in Ruhe", sagte Großmutter Gams, die auf dem höchsten Sims lag und die Aufsicht führte, ohne je hinzusehen — Großmütter können das. „Wisst ihr, was aus Springern wird, die nicht gucken?"

„Was denn?", riefen drei Zicklein gleichzeitig.

„Nichts", sagte Gams. „Aus denen wird gar nichts, weil sie vorher runterfallen." Sie hob den Kopf und musterte ihre Enkelschar. „Merkt euch das: Zögern heißt gucken. Und Gucker leben länger. Unsere Familie ist der lebende Beweis, aber das ist eine lange Geschichte."

„Erzähl sie!", bettelte Kliffs Schwester sofort, denn Gams' lange Geschichten waren berühmt.

„Nicht hier." Die alte Ziege erhob sich und trat an die Kante ihres Simses, und ihr Blick ging nach Osten, über die dunklen Wälder hinweg. „Für diese Geschichte braucht man den richtigen Ort. Und die richtige Stunde."

Die richtige Stunde kam am Abend. Die Herde hatte sich auf einem Grat gesammelt, von dem aus man weit über die Hügel sehen konnte, und die Sonne stand tief und machte das Land golden. Gams stellte sich neben Kliff — ausgerechnet neben ihn, und er wurde vor Stolz ganz warm — und deutete mit dem Kinn nach Osten.

„Da", sagte sie. „Seht ihr es?"

Kliff kniff die Augen zusammen. In der Ferne, viele Täler weit, erhob sich ein heller Granitberg über dem Wald. Und in diesem Berg — er brauchte einen Moment, bis sein Blick es zusammensetzte — waren Gesichter.