Die geheimnisvollen Redwoods für Kinder: Ein Baum spielt Verstecken

Slussa erwachte, wie sie immer erwachte: langsam.

Alles an Slussa war langsam, und alles an Slussa war genau richtig so. Sie war eine Bananenschnecke — knallgelb, handlang, glänzend — und damit die auffälligste und gemächlichste Bewohnerin des großen Nebelwaldes. Während über ihr die Winzlinge durch die Farnwedel schossen und die Vögel ihre hektischen Morgenrunden drehten, schob sich Slussa in würdevoller Ruhe aus ihrem Schlafplatz unter dem Rindenstück und begann ihren Arbeitstag.

Ihr Arbeitsweg betrug an diesem Morgen etwa einen Meter. Für eine Bananenschnecke ist ein Meter eine ordentliche Wegstrecke — man durchquert auf einem Meter mehrere Moos-Landschaften, zwei bis drei Weltreiche aus Falllaub und mindestens ein Pilz-Gebirge. Slussa kannte Tiere, die einen Meter in einem einzigen Satz übersprangen und dabei rein gar nichts von ihm mitbekamen. Sie bedauerte diese Tiere aufrichtig.

Ihr Beruf war der wichtigste des Waldes, auch wenn kaum jemand das wusste: Slussa war Hausmeisterin. Sie fraß, was der Wald fallen ließ — welke Blätter, alte Pilze, Krümel und Reste aller Art — und verwandelte es in feinsten Dünger, den sie großzügig hinter sich verteilte. „Ich fresse Unordnung", pflegte sie zu sagen, wenn ein vorwitziges Jungtier fragte, was sie da eigentlich tue, „und hinterlasse Garten. Zeig mir einen zweiten Beruf, der das kann."

Und sie arbeitete an der besten Adresse der Welt.

Denn Slussas Revier lag am Fuß eines Baumes, den sie nur den Langen nannte. Der Lange war — aber das durfte man nicht laut sagen, und Slussa sagte es nie laut — kein gewöhnlicher Riese. Der Wald hier war voller Riesen: Küstenmammutbäume, rotborkig und uralt, deren Stämme wie Türme aus dem Farnmeer stiegen und deren Kronen so hoch über allem schwebten, dass man ihre Spitzen vom Boden aus niemals sah, schon gar nicht im Nebel. Aber der Lange überragte sie alle. Er überragte alle Bäume der Welt. Irgendwo dort oben, unsichtbar über den Nebelbänken, endete er in einer Höhe, für die selbst die Vögel keine rechten Worte hatten.

Und das Wunderbarste am Langen geschah an einem Morgen wie diesem.

Der Nebel war in der Nacht vom Meer hereingezogen, wie fast jede Nacht im Sommer — dicke, weiße, wandernde Bänke, die durch die Stämme strichen und alles verschluckten. Und jetzt, im ersten Licht, begann es unter dem Langen zu regnen. Nur unter ihm. Der Himmel war regenlos, nirgendwo eine Wolke, die etwas hergab — aber aus der Krone des Riesen fiel ein feiner, stetiger, tröpfelnder Regen auf Farne und Moos, tick, tick, tick, und tränkte den Boden rings um den gewaltigen Stamm.

Der Lange trank den Nebel. Slussa wusste es von Opa Schlurf, der es von seinem Opa wusste: Dort oben, in der unsichtbaren Krone, kämmten Abermillionen Nadeln die Nebelluft, und an jeder Nadel sammelten sich die winzigen Schwebetröpfchen zu richtigen Tropfen, und die Tropfen fielen — auf tiefere Zweige, auf noch tiefere, und schließlich als eigener kleiner Regen auf den Boden. In den langen, trockenen Sommern dieses Landes, in denen wochenlang kein echter Regen fiel, tranken die Riesen auf diese Weise das Meer selbst: als Nebel, Schluck für Schluck, Nacht für Nacht. Und sie tranken nicht nur für sich — ihr Nebelregen tränkte den ganzen Waldboden mit, die Farne, die Moose, die Pilze.