Entdecke den Sequoia für Kinder: Das Geheimnis des dicksten Baumes der Welt

Tik bekam sein neues Revier an einem Herbstmorgen, und er wusste sofort, dass etwas nicht stimmte.

„Das ist ein Scherz", sagte er. „Oma. Sag, dass das ein Scherz ist."

Oma Tsi saß auf dem Ast über ihm, klein, grau und zerzaust wie ein Tannenzapfen mit Meinung, und grinste ihr Hörnchen-Grinsen. „Kein Scherz. Der Rat der Ernter hat entschieden. Du bekommst den Alten."

Tik legte den Kopf in den Nacken. Und dann noch weiter in den Nacken. Und dann noch weiter.

Der Baum, an dessen Fuß sie saßen, war kein Baum. Er war eine Wand aus rotbrauner Rinde, die einfach nicht aufhörte. Sein Stamm war so dick, dass Tiks gesamte Verwandtschaft — und Tiks Verwandtschaft war beachtlich — Pfote an Pfote nicht um ihn herumgereicht hätte. Weit oben, dort, wo andere Bäume längst zu Ende waren, fingen seine ersten Äste überhaupt erst an, jeder einzelne dicker als die dicksten Stämme des restlichen Waldes. Und noch weiter oben, in schwindelnder Höhe, verlor sich seine Krone im Morgenlicht, als hätte sie Besseres zu tun, als sich von unten betrachten zu lassen.

„Das ist der GRÖSSTE Baum vom ganzen Hang", sagte Tik schwach.

„Falsch", sagte Oma Tsi vergnügt. „Das ist der größte Baum der WELT. Jedenfalls sagen das die Menschen, die mit ihren Messbändern kommen. Sie haben allen großen Bäumen des Hangs Namen gegeben, und dieser hier heißt bei ihnen General Sherman. Sie haben ausgerechnet, dass in seinem Stamm mehr Holz steckt als in jedem anderen Lebewesen der Erde. Nicht der höchste, wohlgemerkt — an der Küste steht eine Verwandtschaft von ihm, die noch höher hinauswächst, aber die ist schlank. Unser Alter ist nicht schlank." Sie tätschelte die Rinde. „Unser Alter ist GEWALTIG."

„Und wie alt ist er?"

„Älter als alle Hörnchen-Geschichten zusammen. Die Messband-Menschen streiten sich: mehr als zweitausend Jahre, sagen sie, vielleicht fast dreitausend. Merk dir einfach: Als der Alte ein Sämling war, gab es noch keinen einzigen Menschen in diesem Tal. Und heute gibt es keine Hörnchen-Familie, die sich an eine Zeit ohne ihn erinnert."

Tik schluckte. Ein Revier war ein Revier — Zapfen ernten, Vorräte anlegen, Eindringlinge zusammenschimpfen, das übliche ehrbare Douglas-Hörnchen-Handwerk. Aber DIESES Revier war eine Beförderung, gegen die ihm alle Beförderungen der Welt winzig vorkamen.

„Warum ich?", fragte er.

„Weil du der beste Ernter deines Jahrgangs bist", sagte Oma Tsi trocken. „Und weil du am lautesten schimpfen kannst. Beides wirst du brauchen. Und jetzt komm. Wir steigen auf. Du musst deinen Baum kennenlernen, bevor du ihn erben darfst."

Der Aufstieg dauerte den halben Vormittag, und er veränderte Tiks Weltbild für immer. Die Rinde des Alten war ein eigenes Land: rot, faserig, weich und in tiefen Furchen gefaltet, in denen ein Hörnchen bequem verschwinden konnte. Sie kletterten an Furchen entlang, die wie Schluchten waren, vorbei an Rindenplatten, dick wie Tik lang war — „Merk dir diese Dicke", sagte Oma Tsi rätselhaft, „über die reden wir noch" —, und mit jeder Länge Aufstieg wurde die Welt unter ihnen kleiner und stiller.